ilha

Dentro de tantas palavras
vãs sonhadoras, nós nos sorrimos.
Não nos amamos na carne,
no seio exposto sob a escuridão
do quarto semidesconhecido
, sob o olhar
inquisidor dos livros da tua estante
, nos parque aos domingos,
tomando sorvete e apreciando o sol.

E dentro de nossos próprios sóis,
vãos sonhadores, dizemos que não.
Omitimos o erro. Salvamo-nos.
E nos assassinamos no mesmo sorriso.
Sorrisos banhados em lágrimas.
Essa natureza não é bem nossa.