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segunda-feira, 30 de março de 2015

brincadeira

é desse jardim, quase petrificado,
que eu tiro as flores pra colocar
no teu cabelo.
e nem as escolho mais, porque sei
que todas tem uma dose de perfeição.

fui adubo sim. sem medos ou vergonhas.
destemido, cavei o chão e esperei.
como se a paciência fosse chuva,
as flores do teu cabelo se derretem
sob a luz do sol forte de novembro
à fevereiro.

o sol já nasce dentro do túnel.
todo rio deságua no mar.
as ilhas são apenas ilhas quando
não há agua suficiente para cobri-las.
a superfície perfeita dos oceanos,
camufla a poluição patriota.

minhas afirmações são como
a bíblia: basta acreditar.


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Ninguém é autossuficiente de pensamento.