Quinze

As paredes que eu mesmo pintei
estão manchadas
por manchas que eu mesmo manchei

Foi como no tempo do deserto
andei, andei e andei
mas o deserto continua até hoje

A maioria pontes que eu construí
foram em bases fracas
e hoje elas só aguentam suicidas
e nada mais

Gosto muito da nostalgia
mas não vivi muito
quando eu morrer
talvez isso faça mais sentido

O pó e o vento

Desértico
Assim me vejo
e não pretendo mudar
assim me sinto
Desértico
Seco, quente
assim me vejo

Vermelho e intenso
Desértico e silencioso
Ferido, fogo
Solitário e caviloso

Desértico
para todos
para mim
Sou o maior de todos
Assim como o menor
Mas desértico

Sou o pó e o vento
O calor e o cemitério

Sou deserto
e nada mais

Onde estão os oásis?
Onde está o amor?
Nas pegadas deste deserto?
As miragens deste deserto
são desertos

Sou deserto
e nada mais

















Deserto

Melancolia do primeiro

e essa melancolia?

Entra

quebrando a porta

Toda ela

Vem e não volta

agarra-me e não solta

Como brisa que entra pela janela

entra sem licença

Não sinto sua presença

Estou afundado num rio de lágrimas

Choradas pelo meu coração

E essa vontade?

de não ter certeza

Não sinto-me

Não sobrou-me

nem me resta

os doces de fim de festa

ou

a epidemia que se infesta

Me diz, o que é isto?

que eu tanto insisto

em chamar de amor

Mas a segunda não colabora

Nem minutos

nem horas

E este semblante

pensativo

num ser

tão negativo

que não tem nem o seu positivo

Me diz

algo que me faça contente

Além, é claro, de tua

humilde beleza

que me leva toda tristeza

Me diz, quem é

este ser que chora

pela segunda

que foi nada afora

já não sou eu

que me encontro nesse breu

Perdido na escuridão

à procurar

um doce coração