escritos

É bonito
quando você vê
várias páginas
repletas de palavras
e sabe que foi você
que as escreveu
Fica rindo
apesar de saber
que poucas pessoas lerão

Garganho

Triste é saber que se está na merda

e não fazer nada pra sair dela

achando que simplesmente 

o destino se encarregará disso

Tristes dos homens que acham 

que pensam, triste de mim

Eu e minhas incertezas

Tristes dos poemas 

que falam o que não consigo

que dizem o que não posso 

eles são somente um instrumento

E se os poemas tivessem vida?

Desconhecido

Um homem de vários pares

cheio de suas esquinas

São tantos os seus olhares

Dono de tantas meninas

Um homem que não sabe

O que será do homem que será?

Um homem de tantas fases

Sempre tentando se enxergar

Aonde será que  anda

o homem que você me disse que viu?

Será que ainda anda?

Será que ele me ouviu?

Cadê este homem?

me digam , onde?

já nem sei

Cada homem com seu preço

será que eu o mereço?

Este homem sou eu

Este homem é Deus

Será que eu o conheço?

Valeu aquele começo?

Será que este homem 

pode ser o que quiser?

O que ele disse ontem?

Terá corpo e alma de mulher?

Adeus desse homem

que ele faça o que quiser

Se ele viu o que eu fiz ontem

estou fodido, José?

A cabeça tá rodando? Era esse o objetivo.

Um sábado Qualquer

Nos jornais amassados da manhã
passo a vida no sol da aurora
esperando um novo amanhã
aquelas velhas vinte e quatro horas
Todos esses dias, se repetindo
nas paginas amareladas da manhã
todas essa pessoas mentindo
dentre elas, as loucas são sãs
 Enquanto os elefantes
lembram onde tem água
Os humanos amantes
só lembram de guardar mágoas

As horas são iguais
e os homens todos normais
mais um sábado qualquer
nesses anos marginais

Herói

Sou herói das minhas eras
  e com isto estou contente (?)
sou herói da pior de todas as guerras
daquela que se trava com a própria mente
um pugilista qualquer, assim solitário
esmurrando o vento à esmo
num destes combates diários
vou guerreando comigo mesmo

E, na solidão desta batalha
vou aprendendo com o tempo
lutando com inimigos canalhas
esmurrando meu próprio pensamento
Num exército sem coronel
perdendo e ganhando todo dia
vou pintando sem pincel
os quadros tortos da poesia

No fim destas batalhas
saio ileso e ainda são
 sem o mérito das medalhas (?)
continuo o mesmo João

Religião da noite moderna e eterna

A igreja

de abóbadas caídas

lembra-me

mulheres

de peitos caídos

Lembra-me a mesma

pureza

intocavel

inviolável

Céu

pintado

boca aberta

fiéis

entram e saem

O padre

comanda a missa

enquanto as servas

submissas

sob o véu

antes

escondidas

mostram-se

mais do que vimos

Além do negro véu

conhecemos

nosso

céu

e inferno

de deuses

e demônios

modernos

Foram tantos, que nadaram e morreram...

Nas ondas desse vasto mar revolto
vou deixar meu corpo solto
Sem boia pra agarrar
Vou tentar nadar
deixar-me levar
por essa maré cheia
nadar
nadar
nadar
e morrer na areia