há uma grandiosa distância entre nós.
um calabouço e meio.
as nossas cartas nunca chegam.
nossos pombos morrem no caminho.
sempre tenho a impressão
de ter surgido no testículo errado.
Mas é o que tem pra hoje.
Engula com farinha, querido vizinho.
"as nossas cartas nunca chegam.
ResponderExcluirnossos pombos morrem no caminho."
- ficarão comigo o resto do dia.
e quem sabe assim encontremos, não é mesmo? Encontrar o que? Aí só saberei quando encontrar...
Chorarei, já sei!
ResponderExcluirA menos que eu engula
o choro com farinha.