ventilação cruzada

na minha rua sempre tem gente.
na madrugada, nas tardes de sabado.
os pescadores que programam seus turnos
com base nas marés.
os noias em busca do pico.
as senhoras que fazem novena na praça
os meninos que tocam atabaque
no terreiro da outra rua.
meus amigos em busca de paz.
e eu não tenho em minhas mãos nada disso.
é tudo fugaz, como o vento que vem do mar
em direção à minha casa